Luciano De Crescenzo - Il Dubbio

PRIMO CAPITOLO

Le grandi domande

«Credi in Dio?».

«Certo che ci credo».

«Ma ci credi proprio per davvero?».

«Per davvero».

«E non hai mai dubitato, nemmeno una volta, per un attimo solo?».

«In che senso?».

«Nel senso che ti è venuto, non richiesto, un pensierino del tipo: "E se

poi non c'è nulla? E se tutto si conclude con la morte, e chi si è visto, si è

visto?"».

«Oddio, certo che mi è capitato, come a tutti credo. Però uno poi ci

ragiona su, e si riconvince di nuovo».

«Oppure dubita ancora di più. Posso farti una domanda alquanto

difficile?».

«Falla pure».

«Quanti anni hai?».

«Venti, lo sai benissimo».

«E quanti anni ancora credi di poter vivere?».

«Ma che razza di domanda è questa? Cosa vuoi che ne sappia! Ne potrei

vivere ottanta come nessuno. Non vedo, però, che c'entri tutto questo con

l'esistenza di Dio».

«C'entra, c'entra. Dimmi piuttosto: quanto tempo è necessario perché

passino ottant'anni?».

«Beh, ovviamente ottant'anni».

«Ne sei proprio sicuro?».

«O bella: ottant'anni non possono che durare ottant'anni. Mi sembra

ovvio».

«E invece non è ovvio proprio per niente: ottant'anni a volte possono

durare pochissimo, altre volte non finire mai. Come vedi il concetto di

tempo è altrettanto imprecisabile del concetto di Dio. La pretesa di capire

il tempo è di un'ambizione sovrumana: un po' come la pretesa di capire

Dio».

«Ma che vuol dire capire il tempo?».

«Vuol dire capire il Prima, l'Adesso e il Dopo».

«Fammi un esempio del Prima».

«Dov'eri prima di nascere?».

«Non lo so».

«E dove andrai dopo morto?».

«Io spero in paradiso».

«E com'è che sei così sicuro sul Dopo e non mi sai dire niente sul

Prima?».

«E l'Adesso?».

«Quello poi è il più difficile di tutti!».

Questi erano i dialoghi, parola più parola meno, che facevamo da

ragazzi, dopo aver mangiato una pizza in trattoria e bevuto una birra, e

questi sono i dialoghi che facciamo adesso, tra amici, in un ristorante di

lusso, mangiando spaghetti all'astice e bevendo vini pregiati. Sono

cambiate solo due cose: il costo della cena, che è aumentato, e il numero

degli anni che ci restano da vivere, che è diminuito. Le grandi domande,

invece, sono sempre le stesse e come farfalle notturne continuano a volarci

intorno, in particolar modo la sera, dopo cena. Invano cerchi di cacciarle

via: si allontanano solo di poco per poi riaffacciarsi, silenziose e insistenti

più di prima.

In questo libriccino, di grandi domande ne abbiamo solo tre a cui

trovare, se non proprio una risposta, quanto meno un tentativo di risposta.

Sono domande che hanno affascinato da sempre gli uomini di pensiero.

Domanda numero uno: è il Caso o il Destino a governare il mondo?

Domanda numero due: che cos'è il Tempo?

Domanda numero tre: che cos'è lo Spazio?

Come vedete, sono tutti temi fra loro adiacenti, nel senso che ciascuno di

essi, prima o poi, finisce con l'invadere il campo dell'altro.

Anni fa ho visto un film di Peter Weir, molto suggestivo, intitolato

Picnic a Hanging Rock, dove veniva raccontato lo sconfinamento di tre

studentesse in un mondo con dimensioni diverse. Un liceo australiano

decide un bel giorno di fare una gita scolastica nei pressi di un

promontorio solitario chiamato Hanging Rock. Alcune ragazze si

allontanano e, dopo essersi infilate in un anfratto oscuro, scompaiono per

sempre. Una delle insegnanti si metterà alla loro ricerca e farà la stessa

fine. Inutilmente la gente del paese le cercherà per giorni e giorni tra i

crepacci e la vegetazione del posto: di loro si perderà ogni traccia, perfino i

corpi non verranno più trovati. Dopo qualche giorno, però, ecco

ricomparire all'improvviso una delle ragazze: è illesa, un po' strattonata

magari, ma senza alcun segno di violenza addosso. Tutti le si fanno

intorno, tutti le chiedono cosa sia successo, ma lei non risponde, o per

meglio dire, non riesce a raccontare niente di quello che le è accaduto.

L'ipotesi è che le quattro donne abbiano varcato la soglia di un mondo

diverso; un mondo senza spazio né tempo, e con dimensioni a noi

sconosciute. Ma perché l'unica superstite non ce lo descrive? Per la

semplice ragione che non trova le parole per farlo. D'altra parte, provate

voi a immaginare di dover raccontare a un uomo, nato cieco, che cosa sia il

verde o il giallo, e quali differenze ci siano tra questi due colori. È

praticamente impossibile.

Eppure questi mondi diversi potrebbero esistere sul serio: io me li

immagino come immensi buchi neri che ci attendono avidi e ben nascosti

dietro gli angoli della nostra esistenza. Con questo, per amor di Dio, non

voglio dire che non credo nell'aldilà cristiano, ma solo che mi permetto di

dubitare che l'Inferno, il Purgatorio e il Paradiso siano poi così elementari

e coreografici come Dante Alighieri e Gustavo Doré ci hanno voluto far

credere. Quello che è certo è che sono scollegati da noi. Come dire, non

hanno il telefono, non hanno nessuna possibilità di farci sapere qualcosa.

Gli antichi sostenevano che le anime dei defunti, per ritornare sulla

Terra, erano costrette a bere le acque del Lete, il fiume dell'oblio; sarà

anche per questo che non riesco a raccontare nulla del mio Prima, e che

posso solo farneticare sul mio Dopo. In compenso ho delle vaghe

sensazioni e a queste mi aggrappo, in mancanza di una Fede degna di

questo nome.